Le basque

 Je me suis enfermé dans ma chambre. Plongé dans une paisible mélancolie, j’ai lu toute la journée « L’Amour aux temps du choléra » de Garcia Marquez.

 Ces derniers temps, je reçois tous les jours des messages d’une fille française musulmane sur une application de langues. Je les ignore, mais elle continue à parler toute seule. Enfin elle s’est aussi rendu compte qu’elle monologuait. Elle m’a demandé si elle me dérangeait. « Pas du tout. J’aimerais boire de la bière, manger du saucisson et lire la Bible avec toi », ai-je répondu. Surprise par mon propos, elle m'a accusé de méchanceté. Pourquoi devrais-je me montrer doux alors que le monde est cruel avec moi ? Toutefois, ce dialogue ne l’a pas découragée ; elle continue à m’écrire tous les jours, à me raconter sa vie quotidienne, à me dire qu’elle voudrait être infirmière et que ses frères sont méchants avec elle. Pauvre fille ! Elle m'envoie aussi ses selfies alors que je ne les lui ai pas demandées. Y prenant un plaisir sadique, je l’ai ignorée. En fin de compte, elle s’est dit que je ne comprenais pas le français. Elle m’a proposé d’échanger des messages dans la langue que je préfère, l’anglais ou le japonais ou une autre. « Le basque », ai-je dit sans la moindre hésitation. La prochaine fois que nous nous reparlerons, c’est quand elle aura maîtrisé le basque dans une centaine ou un millier d’années. J'attendrai.